conexión emocional – Nuevo Gigante

La buena vida y la poca vergüenza

Mauricio — Mon, 30 Jun 2025 18:39:08 +0000

(¿De verdad? No lo creo)

No, la verdad es que ese refrán está mal.

Porque para descuidarse así, y no hacer lo que sabes que te hace bien, hay que tener, lamentablemente, mucha vergüenza y muy mala vida.
Ser sedentario jamás estará bien.
Cuando usas el auto hasta para ir a comprar pan o te da pereza subir una escalera… no, no es por la testosterona ni por la soya (lo lamento).
Es porque no te crees capaz. Porque tu mente no lo es.
Y si tu mente no puede, tu cuerpo tampoco podrá.
Y no es que el cuerpo sea débil —que sí, también lo es—
es que la mente es aún más débil, y empieza a levantar muros para evitar moverse, exigirse, cambiar.
La mente es floja. Y cuando no se entrena el hábito ni la disciplina, el cuerpo empieza a creérselo. A resentirse. A apagarse.

Yo, por ejemplo, estuve gordo. Lo sigo estando, pero menos.
Y lo que me repito día a día es simple: “No quiero más estarlo.”

Fui atleta en algún momento. Aprendí a entrenar por mi cuenta.
Llevo lesiones crónicas que nunca se han ido, pero que con ejercicio, duelen menos.
Eres tan fuerte como el eslabón más débil. ¿Pero si ese eslabón es tu cabeza?

Tengo camisas que no me quedan. Camisas que me recuerdan a mis mejores épocas.
Volveré a ellas.
No sé cómo. Quizá con cierto grado de autodestrucción en el proceso. Y sí, es verdad: no todo justifica el fin, los medios importan.
Pero también es verdad que he desperdiciado demasiado tiempo. He perdido oportunidades. Y ya no estoy para compadecerme más.
No lo necesito. No lo quiero.
No lo necesito para ser feliz, ni para ganar más dinero, ni para inspirar respeto o por la autocompasión de cumplir años o tener “otras prioridades”. No, ya nada de eso puede ser excusa.
Jamás debe ser el tono. Mucho menos el foco.

La guerra diaria

Llevamos a cuestas una guerra.
Una guerra espiritual, física, mental e intelectual.
Una guerra de propósito. De sentido.
Y es diaria.
Una guerra que intenta, paso a paso, desbaratar el presente si no nos ocupamos de lo que nos aqueja.
Y el peso no debe ser uno de esos enemigos.
No quiero ser abuelo de mis hijos.
Achacoso. Sin ganas. Sin energías.
No cuando puedo reír con ellos, cargarlos sobre mis hombros, mirarlos con orgullo.
Sí, lo lograré. Lo lograré.
Aquí voy de nuevo.

Todos tuvimos un profesor que nos lastimó… y aún así seguimos de pie

Nuevo Gigante — Thu, 26 Jun 2025 19:57:35 +0000

No es fácil hablar de esto. Pero hay que hacerlo.

Porque tú, que estás leyendo, seguramente también tuviste uno.

Uno que con su sola presencia te quitaba el aire.
Uno que logró que odiaras una materia que antes te gustaba.
Uno que te hacía sentir menos, torpe, invisible o estorboso.
Uno que olvidó que eras un niño.
Hay profesores que enseñan desde el amor. Y hay otros… que solo sobreviven al aula.
Y en esa supervivencia, arrastran consigo a todos los demás.

Las heridas que no aparecen en el certificado de notas

Tenías miedo de participar porque cada error podía costarte una burla. Te llamaban por tu apellido si es que lo sabía, o peor: por un apodo que te humillaba. Estabas en la pizarra y tus manos temblaban, pero nadie parecía notarlo.
La profesora sonreía con sorna. El resto se reía con ella… pero de ti.
Y así, clase tras clase, se fue gestando algo más profundo que una mala experiencia escolar: Una herida que se confundía con tu identidad. “Soy malo para esto”, pensaste. “Esto no es lo mío”, dijiste.
Pero en realidad, lo que te dolía no era la materia. Era la forma.

A pesar de todo… sobreviviste

Y eso es importante decirlo.
Sobreviviste a esa experiencia.
Te reconstruiste.
Te repetiste en silencio: yo no soy lo que esa profesora dijo de mí.
Yo no soy ese error frente a la pizarra. Yo no soy esa burla que me marcó por años.
Quizás sigas cargando algo de eso, pero sigues aquí. Y hoy, más que nunca, sabes que educar es otra cosa.

Un llamado al reencuentro interior

Este texto no es solo para sanar el pasado.

Es para recordarte que no estás solo. Que esa experiencia, aunque dolorosa, no define tu futuro.
Y también —si alguna vez decides pararte frente a un aula— es para que sepas exactamente el tipo de profesor que no quieres ser. Muchos de los mejores docentes de hoy, alguna vez fueron estudiantes rotos.
Y su promesa más íntima fue esta: Nunca haré sentir a otro como un día me hicieron sentir a mí.

Porque la verdadera educación no humilla. No encasilla. No lastima.
La verdadera educación te mira y te dice: “Eres más grande de lo que tú mismo crees”.

El aula como campo de batalla emocional: por qué nos está doliendo tanto educar

Nuevo Gigante — Thu, 26 Jun 2025 00:38:36 +0000

La escuela como espacio en pugna

No hay aula que no sea también un escenario emocional.

Educar es, en parte, sostener la tensión entre lo que soñamos y lo que realmente ocurre.

La escuela no es solo un espacio de contenidos y resultados. Es, en su núcleo más invisible, un campo emocional de alta intensidad. En el aula, el profesor no solo enseña: gestiona tensiones, frustra expectativas, se expone al juicio constante y, sobre todo, contiene.
Y contener no es neutro. Contener desgasta. Lo saben quienes cada día —entre el lenguaje y la matemática— deben calmar una crisis de pánico, consolar a un estudiante con hambre, mediar entre compañeros que se odian o enfrentarse a una agresión verbal sin perder el temple.
En el fondo, lo que más cansa no es el contenido:
es el clima emocional de la sala.

Cuando el aula duele

En Chile, el 89% de los profesores declara sentir altos niveles de estrés laboral (CIPER, 2023). El 65% ha pensado en dejar la profesión al menos una vez en el último año. Y entre los principales factores de malestar no aparece el sueldo —aunque sea insuficiente—, sino la sobrecarga emocional, la pérdida de sentido y la sensación de estar solos ante un sistema que exige pero no cuida.
Los datos no son solo números: son gritos contenidos.
El aula duele cuando el profesor siente que su rol se ha desdibujado. Cuando ya no se reconoce en lo que hace. Cuando educar parece más una guerra de trincheras que un acto de construcción conjunta.

Educar hoy: el peso invisible de lo emocional

Lo emocional no es un “plus”. No es algo anecdótico. Es el material invisible con el que se teje —o se rompe— todo acto educativo.

– Cuando no hay vínculo, no hay aprendizaje.
– Cuando el profesor no se siente validado, baja su entrega.
– Cuando la sala es un campo de amenaza, el cuerpo entero se pone en modo defensa.

Y enseñar desde la defensa no es enseñar. Es sobrevivir.
La violencia escolar —cada vez más presente— no es solo un problema conductual, es un síntoma profundo de una crisis de sentido y de pertenencia. No hay convivencia sin propósito. No hay orden sin afecto.

¿Dónde está el sistema?

Lo grave no es que el aula sea emocional. Lo ha sido siempre.
Lo grave es que el sistema educativo no lo asuma como parte estructural.
Se diseñan reformas, planes estratégicos, evaluaciones externas… pero se sigue ignorando que el aula es, antes que nada, un espacio humano.
Un sistema que no protege emocionalmente a sus educadores está condenado a perderlos, incluso antes de que renuncien.
Y lo más peligroso no es que un docente se vaya.
Lo más peligroso es que se quede… con el alma rota.

¿Qué necesitamos?

Porque el aula no es solo un campo de batalla.

-Formación docente que incorpore seriamente la dimensión emocional del aula.
-Protocolos institucionales que resguarden la salud mental, no solo del estudiante, sino también del adulto que enseña.
-Liderazgos escolares capaces de leer las emociones como parte del currículum invisible.
-Y sobre todo, una nueva narrativa educativa: una que reconozca que el aula no es solo un lugar de resultados, sino de encuentro humano.

El aula también puede ser un refugio.
Un espacio de reencuentro.
Pero para eso, alguien debe empezar por decir que sí, nos está doliendo.
Y que el dolor, cuando se nombra y se comparte, puede ser el primer paso para sanar.

Vivir mal

Mauricio — Mon, 23 Jun 2025 18:56:09 +0000

Una historia, nuestra historia

La costumbre invisible de la miseria cotidiana

Nos acostumbramos a vivir mal.

Estamos programados para la supervivencia.
Nuestro cerebro fue diseñado para eso, no para la abundancia.
Nos adaptamos a situaciones difíciles como si fueran normales.
Justificamos lo malo. Lo postergamos. Lo dejamos estar.
Sabemos que algo está roto, pero no lo reparamos.
Nos acostumbramos a que la olla esté abollada, a que la puerta no cierre bien, al calcetín con hoyo, al zapato que cruje, a vivir sin gas caliente, al refrigerador medio vacío, a la deuda en la tarjeta.
Nos acostumbramos a la miseria… con elegancia.
Y no es un problema de imagen. Es algo casi cósmico.
Cuando aceptas lo dañado como parte de tu vida, algo se rompe por dentro.
“No es lo material. Es lo que permites dentro de ti.”

No te acostumbres a vivir mal

Yo viví mal. Viví en un departamento hermoso junto a mi pareja… hecho un desastre. Sucio. Ruidoso. Apagado. Los platos acumulados.
La ropa por todas partes. Los gatos comiendo entre migas y pelos.
Nosotros… sobreviviendo. Yo usaba la misma camisa por días. Sin lavar.
La disimulaba con desodorante.
Me daba lo mismo. Me daba lo mismo todo. No era pobreza. Era abandono.
Y no, no era cómodo. Era feo.
Pero lo manteníamos.
Trabajábamos todo el día. Llegábamos destruidos. Tirábamos la ropa. Dormíamos. Nos despertábamos. Nos volvíamos a vestir con la misma ropa.
Volvíamos al trabajo. Y otra vez. Y otra vez.
Nos peleábamos. Nos dolíamos. Nos perdíamos.

Hasta que el dueño del departamento llamó. Quería venir. Después de años sin verlo, quería visitarlo. Y entonces ocurrió algo inesperado:
Tuvimos que limpiar.
Limpieza real. Dolorosa. Física. Espiritual.
Nos dolió la espalda. Nos gritamos. Nos odiamos.
Pero seguimos limpiando.
Y mientras el desorden desaparecía… algo en nosotros también se ordenaba.
Al cuarto día, algo brillaba.
El suelo.
La cocina.
Nuestra relación.
No exagero cuando digo que limpiar nos salvó.

No era la suciedad. Era la historia que estábamos escribiendo sobre nosotros mismos: una historia sucia, ruidosa, sin intención, sin fe.
Y entonces lo entendí: Si quieres estar delgado y saludable, haz lo que hacen las personas delgadas y saludables.
Si quieres abundancia, haz lo que haría alguien que cree en la abundancia.
No pongas solo $5.000 en bencina si de todas formas deberás al día siguiente o al que viene poner otros $5.000.
Llena el estanque, si puedes y si no puedes, intenta sacar cuentas. Ordénate aunque no sea fácil, aunque de miedo. No te pongas lo primero que pilles.
Vístete como si te respetaras. No trabajes solo para pagar. Trabaja para vivir.
No comas lo que sobre. Elige lo que te nutra.

La prosperidad es enemiga del ruido.
Y en esa casa había ruido todo el día. Y lo peor: lo llevábamos dentro.

Cambiar fue difícil. Pero fue urgente.
No te acostumbres a vivir mal.
No es digno. No es justo contigo. No es real.
Y lo sabes.
Quizá todo pueda comenzar… con sacar la basura.

El aula como escenario: performatividad, conexión y el arte de enseñar

Nuevo Gigante — Thu, 19 Jun 2025 20:42:12 +0000

Creando una experiencia única

Un breve retrato de una sala de clases

Hay días en que uno no sabe como lo logró

Días en que apenas llegamos al aula. Con la espalda tensa, las manos ocupadas, la mente en otro lado. Y sin embargo… ahí estamos. Otra vez. Con treinta pares de ojos que nos esperan, que nos leen, que nos sienten. Y uno actúa. No por falsedad, sino por necesidad.

Porque enseñar —enseñar de verdad— es performativo. Es una mezcla inquietante entre la vocación y el despliegue escénico. No basta con saber, no basta con planificar: hay que sostener la atención. Hay que lograr que una explicación de sintaxis o de geometría sea también un pequeño espectáculo. Que haya humor, ritmo, pausas, silencios. Que algo pase en el aire. Que algo ocurra.

Uno se vuelve experto en medir climas. En leer gestos. En saber cuándo un chiste salva una clase. Cuándo hay que improvisar. Cuándo no decir nada. Es casi como tener un radar emocional constante, mientras se declama, se explica, se acompaña. Porque sí, a veces es declamación. A veces es actuación. A veces, pura fe.
Y esto no se enseña en la universidad.

Nadie nos dice que un profesor será también comediante, psicólogo, domador de fieras, malabarista. Nadie nos dice que habrá días en que la vida duele tanto, que entrar a clases se siente como trepar una montaña con los huesos rotos. Pero se entra. Se actúa. Se encarna el rol. No por hipocresía, sino por amor, por convicción, por dignidad.

¿pánico escénico?

Enseñar es tener público

Los estudiantes no son solo oyentes: son audiencia. Se ríen, se aburren, se desconectan, se fascinan. Evalúan con la mirada, con el cuerpo, con los gestos. Y uno aprende a leerlos como quien descifra códigos secretos.
Una buena clase no es solo contenido: es atmósfera. Es la capacidad de convertir el cansancio en energía, la rabia en humor, la frustración en un momento de ternura. Es encontrar, en medio del caos, un instante de sentido, una conexión, un silencio revelador o quizá una risa compartida.
Y cuando eso ocurre —cuando ocurre de verdad— no hay sueldo ni burocracia que lo opaque. Aunque luego volvamos a la rutina, a las planillas, a las reuniones que desgastan, a la soledad del profesor que no sabe si el próximo año tendrá suficientes horas… Aunque todo eso exista, ese instante se vuelve sagrado.

¿Payaso? ¿Maestro? ¿Ambos?

Hay docentes que graban sus clases (yo lo he hecho) y se descubren como personajes insospechados: su tono, sus gestos, sus muletillas. Como si se vieran desde fuera por primera vez. Y sienten pudor; risa; cariño; extrañeza. Porque, sin saberlo, han creado un estilo. Un acto. Una forma de habitar el aula que ya no es del todo consciente, pero que funciona. Porque conecta.

Ese es el arte silencioso del aula: el de ser maestro sin dejar de ser humano. El de desplegarse como figura de autoridad sin dejar de ser cercano. El de lograr que cada estudiante —aunque sea por un momento— crea que esa clase fue hecha para él.

Ese milagro pequeño, cotidiano y profundo. Eso que sólo quienes enseñan de verdad entienden.